Tus exitus

-Tú serás exitus naif
. quieres decir de navidad
-no, naif
. no me seas mer
-oh delicatessen de salida
. pero sin ángeles
-y sin gorilas

...

-Vale, y recuerda dejar la cabeza sobre el alféizar
.y las ideas
- ... también
...

Quiero estar en Keratsini (el único lugar del mundo donde parece que hoy algo se mueve)

Dicen que es importante y muy necesario saber
primero el nombre
luego unos apellidos
números
dirección asfáltica
si homo si hetero
si activas o pasivas
si el reloj es circular o rectángulo
si los tacones son de aguja afilada o roma
si el jersey largo actúa de vestidominifalda
si llevas látigo o solo latiguillo

muy importante
porque eso les dará el color de la voz
la intensidad de la frase
incluso la entonación del negro sobre el blanco

Oh ahora que los juglares han vuelto a bajar a la arena
quién nos observa desde las gradas

mi vecino que tiene un galgo cojo
porque es altruista y ama al prójimo
mi vecino se dirige todos los días a su grada
y desde allí hace su apuesta
dicen que es el mejor postor
con su ojo de lince selvático
y será por el ojo pienso yo
pero por mucho que me mira y me llama por mi nombre
mi vecino aún no sabe que escribo poemas
nunca me ha gustado ser la diana del mejor postor

mis poemas son para vos
sin voz
sin nombre
sin ojos
sin color

para vos
el perdedor

vos conmigo
desde las gradas
de Keratsini.

Instrucciones en uso

Para ir más allá
Aunque solo sea para ir. Y dar la vuelta. Un simple gesto de ida. Y de venida. El mismo gesto. Apago las luces porque quiero ver. Ver el gesto retorno, cuando vuelve la luz. Sola. A partir del momento en que el gesto se repite. Y se repite. Aunque solo se repitiera una vez. Lo sé. La caída se inicia.

Caer
Si un simple gesto se repitiera. Caer a la ida. Repetir el gesto. Como si fuera la misma necedad.

Leyes recomendadas
La ley de la gravedad. La ley de la invisibilidad. La telepática.

Métodos
L´allée y la rentrée.

Bibliografía
A determinar en la rentrée.

Vidas perladas

Cuando no fue tarde y alumbramos de miseria
la vida que resbalaba por el vacío

cuando una niña se coge de una mano y empuja desde esa otra mano
la vida que resbala vacía hacia el vacío

la vida vacía como una baba babosa y vacía
resbalándose sola por el vacío

de mí

de ella o de ti

en el vacío
que no será noche

ya nunca noche porque tú no estabas
cuando ella
la otra vida
otra
se deslizaba babosa hacia el vacío
tirando de la mano que sujetaba
y ataba
y finalmente se abría y soltaba la mano de la niña
que se deslizaba con sus babas babosa

y ya para siempre vacía la mano que sujetó.

Elogio del poeta / Vinalia Trippers & Club Leteo

(cartel by Julia D. Velázquez)

De esto que no se entere nadie, los muertos, menos

. Tista, ponme el brekfast.
-¿Sabes la diferencia entre cognaticia y agnaticia?
. Coño, Tista, chupao, todo viene a resumirse en el cognascere.
-Pero ¿estás segura?
. Tan claro como el agua clara.
- ...
. Ay, Tista, dime, ¿seré una buena poetista?

Variación 2

Noviembre
mes de muertos y de colinas sin mar
mes de neumólogos y otorrinos
mes de agenda
de fechas sin días
mes de picures en francés onomatopéyico
y papeles y papeles y papeles
engarzados como perlas colgando de cualquier palmera
mes de lluvia y de frío
y el sol que aparece y desaparece pronto
y las luces cada vez más amarillas y más sombrías

y un él con nostalgia
y otro él intensamente enamorado que atraviesa los espejos
para alcanzar a su ella y mintiendo con descaro
y ella que se ahoga antes de hablarme y la observo
con lentitud de infancia grabada en la retina
replay para ella
plis
tiempo sé generoso con ella y conmigo
y con nosotros

oh inexorable y frío noviembre
inexorable y triste la luz agotada de los días en ellos
cualquier noviembre pasado será peor

melodía de voz descendente
en picure
travelling
travelling
para el hombre guaraní que se acercó a la puerta
y dijo esta es la puerta del trastero
y la abrió y salió a la calle
de ciudad noviembre.

Sábados a última hora de la tarde

A partir de ahora vos serás blanco
como yo
todo blanco por fuera y pura negritud
por dentro como yo
como mi nombre guaraní en vos
tranquilo y adormecedor
vos
en calma lineal
no como ellos solemnes y múltiples
que se tropiezan con las punteras de sus zapatos
y levantan el pie para pisotearse mejor
no así nunca quizá
que llego a ojos
del hombre tiroideo

mejor
no levante yo la huella de mi pie descalzo

mejor quizá nunca hasta el hoy
que sigo con huellas en el aire
con el pie descalzo dentro de la huella
y el zapato doliéndose
por huellas que aún están dentro del pie.

Dope a Mina

-Las zypresas no creen en dios, ¿cree usted en ellas, doctor?
. Ah, lo dice por esa chica nueva de ojos tristes que ha llegado esta mañana.
-Sí, la que no quiere llegar a la noche.
. ¿Ya se han conocido?
-Sí. Le leo la prensa y qué aburrido. Le hablo de física nuclear y qué aburrido.
. Pruebe a regalarle hojas.
- Ah, qué idea tan genial. Gracias, doctor, le regalaré miles de hojas.
. Sí, sí, pruebe a ver.
-Mil hojas, kilos de hojas para endulzar la vida.

El hombre cansado cerca de las estrellas

El primer grito es el que estremece
o es el escalofrío convirtiéndose en grito
y queda la voz perdida en el desfiladero
de la garganta

nada parecido
ninguna sensación más fuerte
que el estremecimiento
del que sabe que va a caer

recuerda las imágenes
Cañón del Colorado
el calor la soledad la sed
los caballos
el cansancio
el enemigo oculto
las balas perdidas

nadie nombra la palabra amor
por ese desfiladero
de fantasmas cayendo sobre la arena

es la adversidad
de las estrellas
de tus neuronas

rocas
en el valle de la muerte

estás cayendo
estás perdido.

Que te diviertas, nena

La araña duerme todavía en él:
Escribes un diario. Casi todo en griego.

La araña se despierta en ella:
Ah, por si lo lees, para que no lo entiendas. ¿Pero lo lees?

La telaraña, red para las caídas libres:
Claro, quiero aprender griego.

La araña en posición de alerta:
...o física nuclear.

De tu cuerpo, el sonido

-No entiendo por qué llevas los cascos puestos si no tienes música.
. Ah, te equivocas.
-No lo creo, no veo el w player ahí.
. No seas idiota, no está el w player, no lo necesito, escucho el silencio.
-Insisto, no necesitas los cascos.
. Sí que los necesito, con ellos lo oigo mejor.
-Con ellos no me oyes.
. Sí que te oigo, te oigo perfectamente, eres una nota más del silencio que escucho.

Bosques ácidos

Y yo que esta noche cierro los ojos
y ciega camino
sobre raíces de árbol y espero
la palabra que no escribes
el cuento que solo no se cuenta
y voy por el borde del fuego
los grupos aislados
las falsas vanidades
las zancadillas trasnochadas
hoy tú
mañana yo
oh, poesía eres tú
no
oh, poesía, eres tú
guardando la palabra

o eres tú quien silencia los pasos
si se asustan
eres
serás
ahora que el parque se ha llenado
de estatuas blancas
un bosque humano sin cabeza
un bosque
no sobre las raíces del árbol
un bosque sobre ojos ciegos.

No es lo mismo Fama que Cronopio

Estoy hasta los mismos cronopios, cualquier día me voy con las famas.

...

Y se fue.


...


Y yo que estoy hasta las mismas famas, ¿me iré con los cronopios?
...

No nos gustan los peces en acuario

-Ellos bailan, dicen que bailan sobre el paraíso de sus pies
. pies fumados bailando, botines que no paran, ya no queda hierba bajo sus pasos.
-Puro cristal el aire si bajaran las estrellas para seguir bailando
. por suerte no bajan.
-La última promesa beiby para los meses de lluvia
. seré de día.
-¿Serás el día?
. adiós soles.
-Adiós perro negro
. bandido y truhán.
- ¿Y el doctor dónde estará?
. ¿ y usted quién será?

No hay doble ni debajo ni entre
todo es un gran espacio páramo
del desaliento
cuando oyes pasos hacia arriba
o hacia abajo
o cuando balbuceas tú mismo
el gemido del otro.

Bajo los párpados el fuego del hombre del traje gris

Se acaba agosto mes fuego
en lengua de palabras
en lenguaje de beso frío
y mejilla helada
akineton
por qué besas a los muertos
por qué besas al muerto ante la pira

fuego en llamas

sobrevivo al humo negro
remenber remenberme
you
risperdal
solo you
bajo los párpados
en la raíz del cerebro
en su bulbo occipital
en zypresa radical
en magnetismo libre
en adoración plana
bajo los párpados
el fuego

ya nadie oye cantar
ninguna voz
solo el perro negro
el perro de cabeza negra a tu derecha
imagen movida
el hombre del traje gris
imagen en picado
dónde su cabeza
en un movimiento brusco repentino
y por dos veces la imagen
del dolor

the fire

oh mira
cuanto ha sucedido

el fuego sigue ardiendo
...

Pequeño sol

Estás demasiado lejos de casa y sin llaves
y yo vivo en el otro extremo de la ciudad
y estoy demasiado lejos
de la casa sin cerradura

desde la llegada del verano
el tiempo se detiene con parsimonia en tu vida
y todos los fantasmas a los que te enfrentas
y todas las sombras que te persiguen
y mi propia sombra al lado de la tuya
y cuando caminamos juntos
y solo hablas tú
y yo no sé dónde

mientes a tu corazón
mientes a tu derecha y a tu izquierda
quieres un alma gemela
para vivir
para morir
y yo no sé

y cuando hablas parece que caminamos juntos
como si yo también te hablara
desde dentro de un mundo amurallado
de color salmón
o de perla blanca
o perlas grises
o negras
o perla casa perla
y ya no existieran palabras afiladas
en ninguna lengua.

Pas de tout

El mundo de los otros está lleno de vías arteriales
a veces llegan prenden una chispa
y todo arde
y todo arde en in
que es como si ardiera en nosotros
así son los días terribles
los días que se cruzan
cuando mar es más verde que azul

petipuà petipuà cuando llorabas
y tenías que haberme sacado de allí
petipuà
petipuà
y dime que me quieres
miénteme
escribió sobre el mundo ayer

y ella
no mintió
guardó silencio lejos de los cuentos

y ella mintió
un mar amargo
de amor

llegó la limusina cucaracha y se fue
oh gran good
se fue.

Square Garden

Oh Absalón no luches contra el recuerdo de tu padre
tu larga melena se ha enredado en mis dedos
y atravieso todos los puentes para llegar

oh Absalón he visto tu mirada más acuosa
piso las mismas baldosas de la infancia
en las mismas calles
y levanto la vista a las nubes
para volver a verte
convertido ahora en Ulises
sin patria
sin hogar

después de la medianoche
ninguna cenicienta esperará tu regreso
entre la muchedumbre.

De la línea malva no salen trenes

(que no se calle la canción)

Para los días que prefiero no oír
soy lluvia en medio del viento
en medio del viento
yo niña entonces
yo sola
con el aire frío atravesándome
encogida
por dentro
encogida desde el pecho a la espalda
encogiéndome el dolor
y el frío y la lluvia
yo como un titán minúsculo
tirando de los hilos rotos
tirando de los extremos para unirlos
mientras canto
tú serás otra vez el príncipe bueno
y feliz
antes de que los días se alarguen
y te conviertan en un rey
malo
toda tu vida en mis manos
mientras canto
mientras te canto

mientras te beso
en el punto en que todos los suicidas
recuperan su voz y gritan.

Ayer será mañana solo en vos

Repite conmigo dios-vida- eros- río- mar y muerte
y deja que los otros mientan
los otros sabios hondos que no verán nada
los doctores Abedul que ayer no sabrán
que hoy es un domingo de julio
y tú solo les entregas la imagen del espejo
las palabras atravesando el largo túnel de eros- río hasta el mar

y que ayer ellos mientan
y nunca ni tú ni yo
nos ahogaremos en el tiempo
que pasó tan rápidamente por nosotros

escríbemelo rápido sobre la piel del verano
antes de que se acabe la pesadilla
y me despierte en otra

creí saberlo todo
y mañana
repítemelo
mañana me ahogué en vos.

Inevitablemente slogan

- Y me convierto en slogan y me dices esloguéame por favor que quiero ser tu rima y yo decidida te eslogueo y te convierto en mi ripio.
. Ay, sí, así de logueados, una piedra en el zapato, una pestaña en la ojera.
- No la mires, es una araña en la ventana.
. Por Thor, dios Zeus, no me confundas.
-Ni cisnes, ni flamencos rasos.
. No no no solo paseos solitarios, cambia la piedra de zapato.
- Vale, cambio el zapato de piedra y la ojera de pestañas.
. Y luego estudias figuras.
- Sí, sí, quiero aprender, quiero saber, quiero discernir el todo de la parte y las partes de los tontos todos.
. ¡Eso!

La mirada del otro no es mi mirada

Me transformo
me convierto en un algo de ti
intento mirarme con tus ojos
verme a través de tu nervio óptico
atravesarme atravesándolo
llegar a los hilitos rasgados
y rotos
me convierto en enferma
en náusea
en discurrir rápido de palabras
soy tu carcelero
soy tu medicina que no cura
soy el color malva sobre blanco
durante un tiempo
soy tu otra mirada discurriendo
por el pánico
flor nauseabunda dibujada
invento cuentos
te cuento fábulas
el animal hombre merodea
a veces animal
a veces hombre

tiro de un punto de luz
pero no alargo la línea frontera
que separe los dos mundos para siempre

y como muerto
desaparecido
bajo las líneas de las palabras
como árbol sin escalas
cubierto de yedra

no anticiparé los días de la nada
porque no te conoces
no te conozco
no nos conoces.

Cannonball

Cuando la voz del pájaro negro pronunció tu nombre
un mundo
de manzanas y uvas sobre la hierba
de globos y tejados rojos
de bicicletas y sandalias sobre la arena cerca del agua
hizo crak crak
crak ruido sordo dentro de los tímpanos
pero yo no le creí
qué va a saber un pájaro negro
de sueños de espejos
o de barcas y puertas al mar
lo ignora todo
es solo un ave negra
a punto de ser deshuesada por su propio tiempo
viene del mundo de los otros
los que nunca hablan con un pájaro
los que nunca le dicen abiertamente sí

le diremos que sí
no nos defiendas de los malos
no nos defiendas de los hombres basurero
ni de los hombres palabra de baba
que los hilos se rompan solos
sin manos
sin dientes
sin pies
sin tijeras
sin piedras
sin restos de cuerpos y aludes
sin restos esculpidos en tu nombre.

Largas distancias sin memoria

No quise regresar nunca
nunca
que duele siempre
nunca que se acaba
finitamente finito

tu mano dentro de mi pecho
tu voz de gritos
una hora y otra y otra
y un día y una semana
y varios meses
y se fue agrandando el tiempo
de la ruina
con tu mano dentro de mí

como hermanos desconocidos
expulsados
por última vez en la noche del naufragio
que se hizo madrugada
y mediodía de sol
y camillas de hospital
y pasos de guardianes
y pasillos sin sillas
de pie esperando informes
y pasillos con sillas
sentados esperando nada

y el tiempo nos corta
me sangra ese corte invisible
que tiene tu nombre escrito en mí
verde y negro
y rojo

y mis gritos dentro
cerca de la mano
cerca del nombre
tatuado para siempre antes de que se lo llevasen
las olas, las espumas, las aguas
todos los océanos de átomos
antes de tú y yo incluso

quién escribió bifurcación en la vida
qué mano invisible en qué negro reloj
quién me dicta los gritos, los presagios
sin tiempo
sin ayer
para sueños sin ti

en noches de oscuros pasos
de gritos
de ruinas sin puentes
por donde pasa el dolor tan lento
sobre el humo de una pira antigua
y allí arde en nostros
dentro de venas de cartón vacías
vacío infinito en el ayer
vacío sin más en el mañana
hilos cortados para siempre
rasgados en las plabras
huracanes dentro de tu boca
galernas que arremolinan las voces

litio que suena dulce y suave
y te va cayendo
oigo el rojo correr de la sangre
acallandote las voces

me acerco a tu tiempo
es la hora

sobre la arena he de dejar tu nombre.

(Para mi hermano F.J.)

Una recreación de El jardín de las delicias

Una recreación de El jardín de las delicias de Hyeronimus Bosch.

Isabel Chiara se llevó de la ciudad sinnombre un poema, Todavía es hoy, y ahí está entre El reloj de Charles Baudelaire y los versos de los Sonetos a Orfeo de Rainer M. Rilke. Espero que disfrutéis con este impresionante trabajo.
No os lo perdáis porque merece la pena verlo, haced clic en el enlace de abajo, las imágenes hablan por sí solas.

http://www.elboscomovie.com/

Muchas gracias.

Tribuleison

- Soy un déspota atribulado.
. Tribuleison, tribuleison.
- No repita conmigo, ni en soledad.
. Primero una mano dormida y a plena luz del sol, luego se medio durmió la boca, con el desayuno aún dentro de ella, y llegó la nausea nauseabunda y estrepitosa.
- Pero habla.
. Esta vez sí, las palabras salían en orden, nada de retruécanos.
- Es una cabeza pensante.
. Hubo un error de broma, de otra cabeza.
- Insigne cabezas, insignes hombros y manos y hasta insignes muelas.
. No lo dirá por las del juicio.
- Sí, sí por esas.
. Esas se han cansado, están recostadas y dando la pala.
- Querrá decir la vara.
. Ya empieza, he querido decir lo que ha oído, la pala, y por malas serán expulsadas del paraíso.
-Otra vez, que usted pierde el juicio.
. Ande, no me dé la vara o también usted será expulsado del paraíso.
- ¿De su boca?
. Del paraíso, del juicio molar que siempre está en la boca.
- No puede hacer usted juicios previos, ni póstumos, sobre mi juicio, se lo prohibo.
. Oh, me obliga a expulsarlo a paletadas, por darme la vara.

Historias escritas sobre la arena

Coleccióname en tréboles de más de tres hojas
cortados de praderas perdidas
y acércame a tu espacio y a tu memoria
para iluminarnos de azul sobre puentes rotos
cuánta dejadez nombrarme por nombrarnos

se acaba junio y es oscuro
oscuro oscuro
compaginar los tús reunidos en un único tú
con tantos yos como llevo en mi yo

ayer mismo quise ir descalza sobre aguas grises
y grabarte en las palmas de las manos
mientras trozos de corteza de árbol caían
convertidos en cenizas

hoy he leído versos de otros poetas
y quisiera ser el ritmo que les falta
lengua viva de otras bocas
descifrar los códigos en redes de silencios
o voz de manzana roja sobre hologramas del mañana
y saber
sobre todo saber
por qué tu palabra se anticipa siempre a mi voz

recojo hojas aguja de los pinos de los arenales
con ellas escribo sobre la playa signos que no descifrarás
porque ninguna marea permanece quieta a los pies de las palabras.

Ojos para ahogarme en cualquier océano

Hay poemas que te hacen llorar cuando los lees
y canciones
y volar con mariposas muertas colgando del cuello como collares
y flotar
y también estar tan triste como la voz que canta
y cantar tristeza
cuando la mano del poema
escribe tan dolor que se pierde
hasta en las comas
y así tú
que a veces me miro en ti
y me veo morir por dentro
contigo
reflejada en el filo envenenado de un cuchillo
rozándome los signos de interrogación
del futuro poema
y me dejo estar muy muda
como las hormigas devoradas por la lengua bífida del último tritón
triste porque me veo en el collar de mariposas muertas
muy superlativamente triste porque me dibujan esvásticas en los ojos

y pronto será cualquier verano
para no navegar
o navegar lejos del mar
y como borrachos haremos ssssss
como silbando en el viento
que trajo hasta aquí a los cachorros
de la luz

pronto será verano
para olvidar.