cuanto sé de vos

2012-02-01T20:19:00.000+01:00

Y tras reunirse todas las mujeres en el centro del universo

…

¿fue entonces cuando la luz se hizo fuego?

¿quizá del aire respirado y exhalado surgió el líquido al que llamaron agua y el mundo fue un océano de mares y luces?

…

y las mujeres se dispersaron y se reflejaron en el lago negro que no estaba precisamente en el centro de su universo.

Próximamente: Relatos del humo (y hachís) / Pepe Pereza

2012-01-22T12:49:00.002+01:00

http://pepepereza.blogspot.com/2012/01/proximamente.html

2012-01-21T16:24:00.001+01:00

He visto mejores dientes clavados en la granada
todo el cerebro removido
aspirado y asperjado

la pulpa roja y las pequeñas piezas de color marfil
casi blancas
sobre la pared del patio en fisuras de apenas un milímetro
sustancia gris que se diluye con las gotas de lluvia
donde antes yacía el jilguero
donde la infancia hace años
dejó la mirada reposando sobre la cabeza muerta del pájaro
y la cámara situada en el centro del nervio óptico grababa

…

Tenía dos formas de empezar, diferencias apenas perceptibles

2012-01-19T17:01:00.000+01:00

Cuando todo tú seas una gran manzana caerás sobre tierra y la germinarás
manzana pomme
serás pomme de terre
pomme patata y alimentarás
y te convertirás en gran manzana avenida y te poblarás

cemento
hormigones
plásticos servibles y residuales
patata plastificada
manzana oligárquica situada en una avenida larga y ruidosa
caída y machacada la fruta
expuesta entre el colorido del mercado
comprada con papel basura

antes muerta
antes tirada al contenedor
contenedores llenos de comida
basuras
en el gran mercado
por orden de los ejecutivos del mercado de las grandes avenidas

cuando toda tú seas una gran manzana caerás sobre tierra y la germinarás
manzana ponme
y alimentarás
…

Granite & Rainbow en papel

2012-01-18T14:00:00.001+01:00

<p>&amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;No iframes supported&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;gt;</p>

Si no duermes hasta puedes llegar a pensar

2012-01-16T03:24:00.000+01:00

No siempre puedes pensar en medio del insomnio
y las palabras es como si huyeran de una oscura cueva
precipitadamente unas tras otras
¿ves aquello?
..
son caballos
le dice una palabra a otra
ellas solas se hablan entre sí
y se responden
mientras un yo despierto hace de escenario
de audífono
de transmisor eléctrico
o circuito neuronal
de sicario sin sueldo
de perdonavidas que llora cuando oye tantos tús
epicentros de otros tus
tu vaso de agua
tu ventana
tu horario
tus zapatos
tu agenda
tu teléfono
tu música
tus canciones preferidas
tus búsquedas frenéticas fuera del espacio
tus dolores a deshora y tus ahogos
tu brazo malherido y olvidado
tu cliché de vida fuera de todo encuadre

clic en control inicio
clic
para no llegar a la devastación que pueden traerte las palabras
en cualquier noche sin sueños.

2012-01-12T03:21:00.000+01:00

I
En días así, casi indescriptibles, mis pies no salen de casa por la puerta
dan pasos hacia la ventana
la mano derecha abre una de las dos hojas de la ventana
y otros pies caminan sobre el bulevar aire
dejo en casa la mano izquierda necesaria
y dos de mis pies

II
Soy una forastera a tiempo parcial y me hago trampas
una enfermedad a veces es la única defensa del cuerpo rodeado de los otros
rodeado de los otros en palabras
en peso de ojos el cuerpo no pesa
mi brazo izquierdo lleva dolor de huellas
de cinco yemas de dedos
se extiende hacia el hombro
me asciende
y me sitúa dentro de una mano calibre de vida
y de resistencia.

2012-01-04T12:56:00.000+01:00

La ciudad era una fiesta como un París sin fecha en celuloide
una tartana fuera de su tiempo
los habitantes ya escaseaban entonces
no mendigues fuera de tu calle
rezaba en un cartel del antiguo consistorio
donde ellos mendigaban ladraban los perros callejeros sin cesar y hambrientos
algún buitre llegado del bosque más próximo sobrevolaba sus piezas
ya habían pasado las bicicletas hacia la playa
y no circulaban por la avenida principal tranvías amarillos
las salas de juego situadas en las esquinas de las calles estaban cerradas
y sin música llamativa hacia el silencio de los jugadores compulsivos
el regidor seguía sentado bajo los soportales casi ciego
como una estatua
leal en su vejez a la ciudad de piedra.

Poema para el hijo

2011-12-25T02:55:00.000+01:00

La vida esuna rueda, dicen, pero no les hagas caso

no es ciertoque la vida sea una rueda

y muchomenos una rueda gigante como la rueda fortuna

la vida eslos radios rotos de una rueda destrozada

eso sí esnuestra vida

como muchoeligirás el colorido de tu radio roto

antes de serun radio roto

cuando sehabía acercado a tus pies

para ser destrozadoy destrozarte

así es la vidaen su fortuna de rueda

que gira comoun círculo perfecto

porque nuncadeja de girar

pero hay vecesque gira en cuadratura

sin círculo

y se convierteen pirámide pentagonal

para sacartede quicio

y llevarte ala cúspide de su vértice romo

y desde ahí verásque la vida queda demasiado lejos

apuntalado comoestá el horizonte

hacia cualquierpunto al que dirijas tus brazos.

Granite&Raimbow

2011-12-24T00:47:00.000+01:00

En el nº 17 de la revista Granite and Rainbow, dirigida por Ainize Salaberri, Fusa Díaz, subdirectora y coordinadora de las secciones Literatura e Internet, dedica la sección 'Talento del mes' a Cuanto sé de vos y a La ciudad sinnombre.

Granite&Rainbow: http://www.graniteandrainbow.com/

Nº 17 de Granite &Rainbow: http://www.graniteandrainbow.com/?p=2628

Blog de Fusa Díaz :http://fragmentodeinterior.blogspot.com/

Aisberg prepárame el iceberg para mañana a primera hora

2011-12-13T04:14:00.001+01:00

y se formó un hueco túnel hacia la luz del extremo septentrional
aisberg colocó un barquito, diminuto comparado con la luz que entraba hacia el túnel
el barco se quedo quieto, como varado, y descentrado sobre el primer plano
el barco es un elemento solo y aislado en el agua del iceberg
agua de iceberg derretido como chocolate
el túnel se va convirtiendo en puente
por el que nadie ni nada pasa
todo la vida transcurre en el ojo gigante del límite.

La fuerza del Medievo se ha perdido y el hombre renacentista y el modernista se han fundido sobre el celuloide

2011-12-06T23:27:00.000+01:00

Reza forastero porque los que van a vivir te saludan y no les sobra la indulgencia
organiza bien la ejecución de tus deberes y que ninguna sangre llegue al mar
donde tus cenizas volarán algún día
ya no hay sabios en los coliseos
solo fuerza y fuerzas brutas
como tú
como hilanderas del Medievo hilando y cardando incansables
ellas al menos sabían que de sus dedos solo surgirían lienzos para la vida
nunca rúbricas para el dolor.

El diseñador no miente
solo desearía estar muerto
podrías oírselo decir en cualquier película de aventuras
o del oeste moderno
y mediatizado a la moda actual
cuando los niños hablan él farfulla cualquier eslogan
de otro tiempo de infancia
lejos de la calle donde vive
con sus pensamientos a la más fría de las intemperies

el diseñador solo traza escenas
y las lanza a la ciudad al más puro estilo punk
lejos de sí mismo
y caen como papeles
que las hilanderas recogen
…

Ana Martín Puigpelat / Lyon, 1943

2011-11-30T20:33:00.001+01:00

Una mujer canta o llora y no conozco ni su nombre.

El viento trae el murmullo de su queja, no se distinguen verbos.

Aún no, aún no quiero, no quiero distinguir un claroscuro, no quiero saber dónde será flor de belleza.
Aún no.

No conozco su nombre

pero podría ser yo misma.

Lyon, 1943

Ana Martin Puigpelat

Ed. El sastre de Apollinaire

Madrid 2011

En la web:
http://elsastredeapollinaire.blogspot.com/2011/10/lyon-1943-ana-martin-puigpelat.html#!/2011/10/lyon-1943-ana-martin-puigpelat.html

5

2011-11-26T13:28:00.000+01:00

…
ala cortada
de un cuerpo desmembrado hacia el horizonte

agua sin fuente
para manos que buscaban asirse a lo más líquido de la tierra

quizá mercurio
antes de romper los termómetros cuidadosamante guardados en algún cajón
que ya no abrimos por pura inercia

luz de neón o luz halógena
a pleno sol cuando solo buscas sombras

a contracorriente de los ríos

así la vida
a la vuelta de cualquier mar
…

(de Como a la vuelta de la esquina)

4

2011-11-25T02:41:00.000+01:00

Te muestro mis muñecas
sé que no se ven
pero ahí está el dolor
de las heridas abiertas
escuece
la piel no soporta ni el mínimo roce
de una tela de seda

son quemaduras del tiempo
las sentí hacerse
no las lloré nunca
nunca lamenté sentirme arder viva
y cuando al mínimo roce
el dolor despierta sobre mi piel
me despojo de todos los abalorios
me arranco con ellos
para seguir con mi piel al aire
libre
por mínimo que sea el tiempo
de libertad.

(de Como a la vuelta de la esquina)

3

2011-11-24T02:35:00.000+01:00

…
en casa siempre había tijeras
cuchillos
palabras afiladas
entre dientes
silencios que cortaban
con nocturnidad y alevosía

en todas las casas encontré las mismas armas
en la tuya
la ramita de olivo del pico de la paloma de Picasso
sangraba
a nadie
oí preguntar de quién era aquella sangre
invisible
sobre la paloma de la paz
…

(de Como a la vuelta de la esquina )

2011-11-23T13:08:00.000+01:00

Así fue el paisaje sobre el mapa
un cielo gris plomizo
una lluvia orbayu en asturiano
ni la gaviota oteando la ciudad sobre el tejado de la casa roja
nungún perro ni gato callejero
paraguas ambulantes recorriendo las aceras bajo la lluvia
de la mano de las mujeres funcionales
mujeres f1, f2, f3…..
el pan el agua el niño
la bolsa de basura
las llaves
de la vida
de las promesas
de los adioses
mujeres f12
de puertas cerradas
…

2011-10-27T13:36:00.001+02:00

Cualquier ciudad se vuelve gris con la llegada de las nubes que traen la tormenta
y las aceras brillan con el agua
y las burbujas que hace el agua sobre la carretera anuncian más lluvia.
Hubo un mes de mayo que llovió durante treinta y un días y sus treinta y una noches
el primer día de lluvia de aquel mes de mayo
fue el día de tu partida a otra ciudad menos gris
a primera hora de la mañana
cuando el frío más se sentía al besar los labios.

Cuánto sé de vos, por Fusa en Fragmentos de interior

2011-10-15T03:12:00.000+02:00

Estaba preparando el talento del mes de diciembre... y he tenido que rescatar la reseña de "Cuanto sé de vos", de MJ Romero, porque merecía estar también en Granite & Rainbow. Pronto sabréis más de Alfaro... todo lo que de Alfaro se puede llegar a saber. De momento, pinchando en la imagen, una breve reseña.

Copiado de: http://fragmentodeinterior.blogspot.com/2011/10/cuanto-se-de-vos.html

Se suceden siempre los días / Luis Miguel Rabanal, en su voz

2011-10-11T20:48:00.000+02:00

Meteorologías sobre el paisaje del recuerdo

2011-09-28T13:09:00.001+02:00

Hace calor -dijo mujer b-, el verano se alargará hasta octubre.
El otoño llegó y trajo galernas sobre el mar.

Cerrará la casa -dijo mujer h- y el prado comenzará a ser verde.
Cayeron oricios de los castaños
que quizá recogió alguien que pasó buscando fruta.

Cuando lleguen los vientos y las lluvias arrecien ya estaremos lejos
del recuerdo
aquí en esta otra casa.

Versión no difundida de coreografía humana

2011-09-24T15:52:00.000+02:00

…
ella era un cuerpo desmembrado
y yo me veía en ella
era un cuerpo en disputa con mi propio cuerpo
no había forma de que la mente aquella mañana controlase
que un brazo se desgajase hacia el suelo y el otro hacia la pared

(y que las piernas no sostuvieran un tronco humano y femenino no era la cuestión)
las piernas ya no iban
las piernas ya no estaban
y comenzaba el dolor físico
y se hacía insoportable en los miembros mutilados
en el pasillo y en el reflejo de la coreografía distorsionada que se proyectaba sobre los cristales de la ventanas de la cocina

se hizo silencio y oscuridad
se hizo más silencio y más oscuridad
en el aire sobre las aguas y entre las aguas
como si el cuerpo mutilado fuese un feto a punto de completarse en cualquier semana incalculada de embarazo fuera de su líquido amniótico

y atroz era el adjetivo que calificaba
…

¿En qué territorio las mujeres han dejado de tejer sueños?

2011-09-18T20:55:00.001+02:00

El mundo se alimenta de los sueños tejidos por mujeres

invisibles urdimbres sin vocales

en un plano quemado y rojo

abrir los ojos

trazar líneas

has aprendido a nombrar

a subrayar silencio sobre humo

en un mundo dominado por la fuerza

~~de él~~ que imprime sobre el tiempo

oír las voces

descifrar en palabras

ninguna mujer puede nombrar sus propios tejidos

cuando sueña que teje

Fórmulas modos de llevar varios nudos atados o sin atar a la garganta

2011-09-15T02:05:00.000+02:00

Morir de amor
morir de celos
morir de soledad
morir de silencios y de ausencias
morir de dolor
morir de cáncer
morir de inercia
morir de hiperactividad
morir de motores
morir de vergüenza
morir de sangre que cae y cae
morir de envidia
morir de sed y de hambre
morir de años
morir de voluntad de morir
morir de negro
morir en desnudez
…

Hay días ciegos, días rotos, días de un minúsculo salto mortal

2011-09-11T01:11:00.000+02:00

Los ojos del bosque son ciegos
tus ojos son ciegos como los ojos del bosque
mis ojos son ciegos como tus ojos y las ramas de los árboles del bosque

una mano anónima escribió el futuro no tiene formas
la mano que pertenecía a un cuerpo fue sorprendida in fraganti escribiendo una frase garabato
la mano fue vista por los ojos ciegos del bosque
tú y yo no estábamos todavía en la ceguera del bosque
ni en la ceguera del uno sobre el otro

cuando no existía futuro ni ojos ni visión ni ceguera
quizá ni cenizas ni las chispas que provocaron la existencia de las cenizas
...

2011-08-25T00:26:00.003+02:00

Esta tarde ha venido mucha gente a casa y no he podido ir a ver el mar
es gente corriente como tú y como yo
algún empleado de banca
algún estudiante
algún anciano jubilado
alguna ama de casa
alguna ama de casa que siempre es en femenino hasta la misma saciedad
en femenino
jamás en masculino
jamás a nuestra casa vino un amo de casa
jamás
y más gente corriente como tú y como yo
lo único que no es corriente
que no es como tú y como yo
es el mar
gris o azul o gris azulado o azul agrisado
nunca es corriente como somos tú y yo
por eso el mar nunca viene a nuestra casa.

2011-08-24T03:54:00.001+02:00

Ahora que se acaba la fiebre del oro empiezan las alergias y la sed del blanco.

Era solo un pistolero sin sueldo perdido en la última duna del desierto de una ciudad extranjera.

Recogimos su pala, su caldero, su criba y su paciencia.

Sobre el azul en letras de color blanco leemos: Wilson Cenan.

Por mucho que le dan vueltas nadie descifra el mensaje escrito sobre el azul con letras blancas.

El más arriesgado dijo es por error, será: wilsones cenan.

Y otro le corrigió: o Wilson cena.

Sin coordenadas es difícil descifrar. Dejémoslo como está: Wilson Cenan.

Y todo esto sobre un mar gris entre verano y otoño, cuando ya los barcos están recogiendo las velas y abandonando el puerto.

Y todo esto cuando los peces regresan a las mismas aguas que bañan el blanco iglú de un invierno que a partir de ahora se repetirá todos los inviernos mientras los trenes pasan y los desesperados desaparecen sobre las vías.

Al otro lado la ciudad repite su color gris y se oyen las sirenas de ambulancias y de coches de policía.

A este lado de la línea roja.

Lugares / Luis Miguel Rabanal

2011-08-13T13:58:00.002+02:00

Sobre Montecorral la lluvia
aún no se reconoce,
los cuerpos ya marcharon
a maravillarse con otros cuerpos
únicos y tú tendrás que volver
algún día, con sigilo o con alguna
incertidumbre malsana,
como extranjero atribulado
por el dolor y la niebla,
a desenmascarar y a besar
su rostro.
...

Luis Miguel Rabanal

En Ediciones Hontanar, de Ponferrada.

(Recién salido de la imprenta, está de camino) .

Cómo cantar un poema bálsamo para consuelo de cualquier desconsolado

2011-08-10T23:06:00.000+02:00

recitar es poco
no pronuncies
canta el poema sobre una música nube de fondo silencioso
canta sin articular palabras
solo tu voz sobre un silencioso fondo
cuerpo voluminoso y torpe
apoyado sobre la barandilla que da al mar
y descalzo sobre tierra aumenta las heridas de tus pies cansados
hasta hacer grietas insalvables hacia el hueso
él es el punto meta donde llegará tu voz
hasta convertirse en amargura ósea
solo entonces tus huesos podrán recitar el poema
en simbiosis de consuelo desconsuelo

Copio y pego:

2011-08-08T15:40:00.000+02:00

"Riello de Omaña:

Queremos compartir con todos vosotros una noticia de ultima hora.

Hoy en el pleno extraordinario del Ayuntamiento de Riello, ha sido aprobado el nombramiento de una nueva calle, denominada Calle del Poeta Luis Miguel Rabanal, causa que nos llena de felicidad a todos sus vecinos y orgullo por dicha persona".

....

¡Enhorabuena!

El día 27 en Mansilla de las Mulas

2011-08-05T15:55:00.000+02:00

Malos tiempos para la Cultura; de ahí la necesidad de sacarla a la calle, a las plazas. Organizado por el Ayuntamiento de Mansilla de las Mulas y coordinado por Toño Morala, el próximo Sábado 27 de Agosto y en la Plaza del Grano de la Villa de Mansilla; (se adjunta cartel anunciador). "Cultura en la Plaza". Exposiciones, talleres, pintura, escultura, teatro de calle, recitales poéticos, títeres, cuenta cuentos, música...etc. A partir de las 12 h hasta las 21 h. Tan pronto recitará una Poeta, como saldrá de entre el público un cuenta cuentos, tan pronto músicos como títeres, teatro..., la idea es que sea muy activo y nada aburrido. Cultura participativa. Los interesad@s en participar solo tendréis que traer cuatro o cinco obras

El día 12 de agosto cerraremos las inscripciones, pues hay que coordinar el espacio y organizar con tiempo las actuaciones. No tenéis falta de inscribiros en la oficina de turismo, me mandáis un correo y quedáis inscritos. Espero sea de vuestro agrado esta iniciativa y os pido le deis difusión, quedo a vuestra disposición para cualquier duda.

Toño Morala

2011-07-30T01:48:00.000+02:00

…
Y di los nombres de los peces
y enumera dentro de este encuadre

la madre pez al fondo oscureciendo el cuadro
emborronando el mar para salvar
el padre pez muerto bajo las espumas y los carburantes
los peces voladores sin huellas sobre las estelas
más allá los brazos de las grúas sobre el arenal y el lodo
sobre el lodo zapatos sin pies como huellas
sin rastros
ningún paisaje cierra el cuadro
ninguna voz difumina
solo es una ligereza de vacío sobre los hombros
y los ojos hacia un más allá del horizonte cerrado
fuera del encuadre

así sin más sería una tarde sin vos
…

2011-07-18T01:36:00.000+02:00

¿Y si me duermo a plena luz en pleno día mientras camino?

¿Y si me copio para dejarte un bonito tampón con mi nombre para que me estampes en los libros?

¿Y si una vez visto mi nombre estampado en indeleble tinta azul arrancas todas las primeras hojas leídas?

¿Y si no me duermo ni me copio ni me estampas?

¿Y si me desgarro y me arranco de mí y de ti para no ser objeto de encuentro de miradas?

¿Y si recoges mis restos y en el adn descubres el adn de tu universo?

¿Acaso crees que admiras obras de arte en las colinas de la muerte?

2011-07-15T22:09:00.000+02:00

...
el día se atascaba
iba a trompicones
más negro que la negra noche negra
y
me hueles a frescor salvaje, dijo él
puntúa el tiempo
en la parada cardiaca
era un cardio
un cardio de mediodía
no llegará a la noche oscura del cuerpo
y
el ojo se inunda de lluvia cayendo desde dentro
y forma un lago salado sobre un suelo
interior de un edificio grande
más grande que una casa
más grandioso que un edificio de casas
y
sus ellos
si te fijas
si los ves
blanquecinos y verdes
y
la naturaleza afuera observada desde grandes ventanales
donde da el sol con fuerza
y sobre la colina última minuciosamente observada con escrúpulo innecesario
el edificio aislado imitando el Olimpo de los dioses muertos
un Partenón no griego y amanerado al estilo provinciano
el pastiche cobijo para llorar con palmaditas en el hombro ajeno
...

De cómo si dejas en blanco tus neuronas cerebrales el vacío se llenará de circunvalaciones altamente peligrosas

2011-07-14T03:39:00.000+02:00

...
cuando llegas a la imagen del dolor trascribes espacios en blanco
vacíos recién descubiertos como huecos de escalera
y si el vacío no existiera tendrías que inventarlo
y colocar en él otro vacío cerrado y oscuro
como si fuera el lugar adecuado para colocar un ascensor y sus cables
y su motor ruidoso y supersónico hacia un último piso
que si le das la vuelta al planeta o te giras en cualquier posición distinta a la tuya
podría estar en el centro del núcleo de la tierra
que es otro vacío relleno como un huevo sorpresa de chocolate
amargo
...

Descripción de vos sobre el aire que recorta estrellas sin noche

2011-07-09T13:52:00.000+02:00

Para vos la fiebre del verano
las pústulas sobre las comisuras de los labios
la singularidad de la herida no descrita

descripción de vos para un olvido
cuando camines sobre los tejados rojos de la casa en ruinas
y ya solo quede una bandera
blanca cortando el aire de la distancia

sin música no hay poema
sin música no hay
sin música no
sin música solamente distancias cortando aire
...

Negro Hormiga III / Helena Ortiz

2011-06-30T17:20:00.000+02:00

Como los porvenires nuestros.
Como mi pelo mojado.
Como tus manos,
a veces,
cuando no me escriben
cuando no me tocan.

Como mi cuerpo por dentro
los últimos años
cuando no podía gustarle
a nadie.

Como las preguntas que no se escuchan
y por eso no se responden.
Como todo lo que no decimos
pero no nos callamos
y se hace vaho
con este calor
para perderse
y no verse nunca más.

Como la toalla tendida en la terraza.
Como el fondo de un agujero,
o de un ombligo.
Como un cielo sin luna.

Como todas las hormigas
que me están devorando.

Copiado del blog 'El apalstador de hormigas'
http://aplastadordehormigas.blogspot.com/2011/06/negro-hormiga-iii.html

Tiempo de dragones sobre caballos blancos

2011-06-29T03:21:00.000+02:00

Has estudiado tanto
quince años de colegio
la infancia perdida y malversada
conduciéndote por la senda de la aceptación
y la adolescencia aplacándote las iras
y los ideales a veces demasiado subversivos
estas cosas son las que se hacen en el colegio
además de estudiar y practicar deporte
y ser afín socialmente o no
cinco años de facultad
donde la vida comienza a ser más propia que ajena
y los másteres
y las búsquedas
y los abandonos personales
y los desgarros curados con mercromina transparente
a simple vista

en este punto de inflexión nos vemos obligados
a modificarnos a vista de pájaro
picoteándonos
y seguir siendo tan irancundos
sobre cualquier caballito blanco.

Fotografías del álbum familiar

2011-06-20T14:14:00.000+02:00

Cuando entré aquella tarde en casa de mi madre el corazón me dio un salto
un brinco abrupto y fuerte
sobre la mesa tenía desparramadas fotografías antiguas
color sepia
en blanco y negro
y amarillentas
no quise decir nada
solo miré atentamente a mi madre
intentando calcular la gravedad de su enfermedad

mi abuela
la madre de mi madre
o sea su madre
el año de su muerte había sacado todas la fotografías
y cada tarde las seleccionaba
unas al fuego
otras las dejaba en el álbum
otras nos las iba dando
después de su fallecimiento comprobamos que apenas quedaban fotografías en el álbum familiar de la abuela
que se habían ido muriendo con ella en las tardes de invierno

lo mismo hizo el marido de mi madre
mi padre
en sus últimos meses de vida las fue agrupando por orden de parentesco
y las había ido reviviendo en los días de un verano inacabado

las fotografías que mi madre tenía expuestas sobre la mesa del comedor
no eran suyas
se las había entregado su hermana el último día que fue al pueblo
porque ya nadie reconocía a los tíos-abuelos bisabuelos y amigos de estos
ya nadie acertaba a ponerles nombres
pero si la hermana de mi madre este verano revisa las fotografías del álbum familiar
he pensado que dada la trayectoria de la familia
quizá deberíamos empezar a despedirnos de ella.

Convocatoria 19J

2011-06-17T22:44:00.000+02:00

Si estás ilusionado por este movimiento,
si quieres que las cosas cambien de una vez
manifiesta esa ilusión.

Tal vez este movimiento no pida todo lo que quieres,
tal vez no sea nuestro movimiento ideal
pero es el movimiento que hay.

Y si estás indignado porque:
- Estás en paro.
- No se te ha renovado el subsidio de desempleo.
- Has perdido tu vivienda por no poder pagar la hipoteca.
- Tienes un empleo precario.
- Trabajas en la economía sumergida.
- Has dejado de percibir los 420 Euros mensuales.
- Te han congelado la pensión.
- Te escandalizan los altos sueldos de los políticos.
- Por la reforma laboral.
-Por los casos de corrupción en la clase política.
-Por los abusos de la Banca y la dictadura de los Mercados.
El domingo tienes la oportunidad de revelarte contra esa situación injusta. Si no estás indignado por tu situación particular,
Solidarízate con los que sufren y porque mañana te puede tocar a tí.
Si no te quejas seguirás siendo atropellado por los que tienen el poder.

Este domingo 19-J, jornada global de movilización, ¡volvemos a tomar la calle en todos los lugares!

Porque esta crisis no la hemos provocado nosotros... ¡vuestra crisis no la pagamos! Contra los recortes sociales y contra el Pacto del Euro, por una democracia participativa VOLVEMOS A TOMAR LA CALLE pacíficamente, como siempre lo hemos hecho.

¡DIFUNDE LA CONVOCATORIA!

gracias, Zapi
...
Copiado del blog de Xen: http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/2011/06/19j.html

2011-06-13T13:50:00.000+02:00

De cómo la vida no hizo de mi cuerpo una voz de la que naciera el canto y ni siquiera me regaló una voz de rapsoda ni la luminosidad de una pequeña estrella aunque fuera fugaz

y nació la primavera en las ramas de los árboles tal y como nos gusta a los que todavía vivimos y como les gustaba a los que ya vivieron

y llegaron desde las ramas mariposas y las mariposas trajeron con ellas el vuelo y el color de las raíces

y de la hojarasca surgieron sacaberas y tritones y lagartijas elegantemente ataviados de rugosas pieles para calentar al sol

y el recién estrenado adolescente se acercó al árbol con su iPhone para grabar el trino del pájaro cuyo nombre ignoraba y para que el nuevo dios Google le dijese el nombre del ave por su canto

y el adolescente se hizo rapsoda y acompañó al pájaro cuyo nombre desconocía y juntos se aproximaron a la opacidad y leyeron las palabras del canto cinceladas en los trozos de las piedras rotas del desierto

y el niñocantodepájaro adentró su voz en la luz ámbar de los semáforos y descubrió las piedras cuyos nombres google le dejó escritas en su iPhone

cálculos biliares y renales.

2011-06-12T13:53:00.001+02:00

De cómo el camino se elevó de la tierra como si fuera un árbol sin ramas y atravesó las caras y surcó los ojos retina adentro y los dejó vacíos y fueron solo huecos destino sin destino

y el tronco que antes fue camino alimentó las bocas y se hizo lengua y de los dientes hizo semillas y las pepitas anegaron el estómago y brotaron palabras como hojas

y el tronco se multiplicó en ramas que echaron raíces y asentó al hombreárbol en el camino

y el hombreárbol equivocó su destino y se hizo roca y se lanzó como caliza rota a otras piedras y las hojas se petrificaron y se escacharon y nació un gran desierto de piedras.

De arcillas y hojas

El mismo circo y el mismo César pero en era digital

2011-06-11T20:02:00.001+02:00

Ave César
hace lustros que no morimos
los que vamos a vivir te saludan
yo no aunque estoy en la tribu de los vivos
aún no ha llegado al circo de la ciudad el gran rapsoda
y las últimas versiones oficiales de los hechos mienten
nadie está tan loco como para perseverar en la verdad absoluta
y mienten bajo un cielo azul blanco y rojo
bajo un cielo azul rojo y negro los rapsodas afinan sus liras
y nos cantan en los caminos que conducen hacia las ciudades
los que vamos a vivir avanzamos hacia un Olimpo sin dioses
grabados a cámara lenta y con sonido digital.

74

2011-06-05T19:49:00.000+02:00

Estoy escondido. Hay tanto barullo que he venido corriendo a esconderme donde no me encuentren. No quiero ver a nadie ni que nadie me vea. No aguanto ese barullo de voces, música, entrevistas, comentarios estúpidos, parabienes, sonrisas por aquí y palmaditas en el hombro. No. Si mi padre llega que me busque, que tampoco tengo muchas ganas de verlo. Si por algo me diferencio es por la ausencia de marcas, soy un desmarcado y no tolero que nadie, sea quien sea, me marque. Rápidamente te cargan cruces, cogen los folios, comienzan a preguntarte y se lían a marcar las casillas, a llenarte el expediente de crucecitas. Vayas donde vayas ya vas crucificado. No pienso pasar por lo mismo una y otra vez. Si me descubren y me veo forzado a salir de mi escondrijo, saldré pero no responderé a nada, silencio absoluto y total, ni un suspiro, antes me ahogo. Y que vayan a investigar a otro lado. Yo no pienso subirme a ese autobús. Antes muerto. Tendrán que silenciarme con silenciador, porque si me obligan a subir se oirán los gritos desde Caín, que es el pueblo más remoto que se me ocurre ahora mismo, y armaré una que tendrán que atarme y llevarme atado adonde sea, pero tarde o temprano me bajarán del autobús. Y esto lo juro por mis muertos, que no son muchos, pero fueron muertes tan aparatosas que, calculando, son más mis dos, tres o cuatro muertos que cincuenta o cien de ellos, y esto sin molestarme mucho en hacer los cálculos. Aquí no baja nadie porque hay un nido de ratas y tienen miedo, y también hay serpientes pitones que se comen las ratas, y también cazadores malayos que cazan las serpientes, y aviones invisibles y sin pilotos que tiran a dar y matar a los cazadores malayos. A ver, a ver, a ver quién es el valiente que se atreve, ni por megafonía se atreverán a acercar a este antro su voz metalizada. Son como tiburones devorándose unos a otros. Que los he visto aunque disimulé y no dije ni pío. Así que no salgo. Prefiero ser devorado por una pitón, por una rata o por un malayo. A mí no me engañan más, ni vestiditos de cordero. Que ellos sí que tiran a dar. Sin contar con el problema de las dislexias, que igual sales con las manos abiertas y en alto queriendo decir me rindo, alto, que me rindo, y te sale otra cosa y te acribillan a balazos. Que yo ya los vi actuar tipo hombres Geo y no esperan a que los saludes, o que tengas sed y puedas pedirles un vaso de agua. Ellos están acostumbrados a descubrir objetivo, apuntar objetivo, tirar al objetivo, ¡pum! y fuera, objetivo alcanzado y hacia otra misión. No, hombre, que no, prefiero a las pitón mil veces antes que a los hombres G., al menos ellas no hablan, no mienten, no tienen compasión, actúan como lo que son, por hambre o por defensa, y se acabó. Miraré de apuntarme a un curso de pitón.

Objetivo: ser el hombre pitón.

Poema leve acerca de cómo vivirás en el poema cuando yo no sueño

2011-06-03T03:28:00.000+02:00

Cuando yo no sueño tú no permaneces sobre piedra alguna
piedra arenilla erosionada
seré niña cuando tú seas adulto
niña sin deseos ni juguete preferido
como si fuese un ampelis sobre el viejo brezo de la casa
y repetiré las palabras conocidas
las amadas
las del odio
las del miedo
y las palabras de esperanza
y no sabrás reconocerme en ellas
ni en los ojos de la niña
que te siguió observando detenidamente
como si el desconocimiento fuese la primera palabra y la última a desentrañar
en los corazones que algún día se amaron.

La embarazada / Pepe Pereza

2011-05-25T16:59:00.005+02:00

Ana acababa de salir de la clínica donde le habían hecho una ecografía. Caminaba por la calle mirando boquiabierta la foto que le habían dado. En ella se podía distinguir a un pequeño feto de perfil,perfectamente normal de no ser por unas pequeñas alas que sobresalían de su espalda. El ginecólogo le había dicho que todo era normal, que esos dos pequeños apéndices de la espalda posiblemente eran manchas desenfocadas del negativo, provocadas por los movimientos del feto. Pero Ana veía claramente que no eran manchas. Eran alas, como las de los gorriones recién salidos del huevo. Cuanto más se fijaba en la foto más convencida estaba. Su futuro bebé era un querubín en proceso de transformación. No se sentía preocupada por la anomalía de su pequeño, más bien todo lo contrario. Intuía que su hijo iba a ser alguien muy especial, un ser maravilloso que traería cosas buenas a este mundo. Se llevó las manos a la tripa y se la acarició. Entonces sintió un leve cosquilleo en su interior, algo parecido al aterciopelado roce de un puñado de plumas. No le quedó duda. En su interior llevaba un ángel.

Copiado de MOMENTOS EXTRAÑOS DE PEPE PEREZA,

Edición digital de Groenlandia

Prólogo de MJRomero (Alfaro)

Epílogo de Adriana Bañares Camacho

Depósito legal: CO-573-2011

Córdoba, 2011

http://es.scribd.com/doc/54922772/MOMENTOS-EXTRANOS-DE-PEPE-PEREZA

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/name9f7e84

Capítulo 34

2011-05-23T22:04:00.000+02:00

Otra vez será. Cuando me muera. Cuando vuelva a los montes. Cuando paste con las cabras cerca de los hormigueros de mi pueblo. Entonces será lo que ahora no es. No es porque está muy lejos el pueblo. Estaré midiendo por alto a unos 70 Kms/h. o sea que en una hora podría estar plantada al lado del sauce llorón de Alida, ella leyendo el poema que su madre le dedicó, yo escuchándola, oyendo las palabras de ella, su madre. Alida, tu madre sufrió. Tu madre sufrió. Alida sé que te dolió leer el poema dedicado de tu madre. Creerán que es un sueño. Pero no. Esto pasó en mi pueblo. Ya pasó, pero recordamos cómo Alida lloró. Si pudiera visitar a Alida una tarde de verano para que el sol nos diese a las dos un poco más de alegría, iría con el libro de su madre en mis manos y le leería su poema, el que su madre escribió para ella. Y pensando en su sufrimiento llorar bajo la fronda del sauce. Y luego, juntas, cogidas de la mano, podríamos dar la vuelta al mundo sin movernos de debajo de la fronda del sauce. Así de sencillo es a veces todo, cuando estás lejos de aquí. Alida quiero que sepas que tu madre no nacerá dos veces, tú no nacerás dos veces ni tu madre te escribirá el poema una segunda vez. Así de mala es la vida cuando queremos que sea buena y nos deje estar otra vez con una madre que ya murió. Así de mala es la vida. Por eso estoy tan lejos del pueblo, a una hora si el vehículo que me lleva va a setenta kilómetros por hora. Una distancia enorme y que no recorrerás en toda tu vida si eres una hormiga y tu hormiguero está a setenta kilómetros de este apartamento. Más o menos es así. Si eres hormiga y no persona.

-Predicador, te dejo esto para tu informe.

2011-05-10T20:38:00.004+02:00

De cómo el poema se rastrea en sus raíces de cedro o en sus patitas de hormiga o en su ceguera de topo o en la última alambrada donde creí verte morir

Cuando me hablas de mí
nunca acaba la sucesión de sonidos tan largamente pensados
nunca los hombres saben excepto el color de su propio yo
descalzado ombligo que nunca será sombra de mi sombra
por eso destruyo abril en olor de cedro
o en campo de cerezas sin flor

y no respondo del poema
no busco solo en su sonoridad
el ritmo cadente o ascendente de la frase
ni siquiera busco en la palabra
palabra caos
alambradas
ortigas
o precipicios
busco que la voz se encuentre en el borde de la última letra
afásica y distorsionada
antes de darla al aire
como si fueras el ultimo bambú de un río imaginario

no responderé si tras el pronombre no significas mi sombra
de topo u hormiga rastreando raíces y ramas de árboles secos
o de pájaro de taxidermista sobre un cenicero vacío
no responderé si me observo alejada de mi sombra
mientras avanzo sobre esta línea negra trazada sobre blanco.

Un día cualquiera puede ser en movimientos mínimos e insignificantes

2011-05-02T17:12:00.003+02:00

abro la ventana y la cierro
abro la puerta y salgo de casa y me cierro
sobre mis punteras
no las de los pies
me cierro sobre mis punteras neuronales
traspaso dos puertas más previamente abiertas y cerradas
ciego mis ojos con música para no conocer para no hablar
voy abriendo y cerrando los pasos
no quiero ser fuerte
si volviera a nacer no me renacería
ojo de insecto
ocelo simple y bifurcado
no escribiría para vos
leería para vos los signos bifurcados
las ramas rotas de los árboles viejos
buscaría el nombre del último insecto que vi correr sobre una baldosa
me cercioraría de que sigue existiendo aunque no sea nombrado
y recuperaría el ojo ciego que atraviesa la ventana ciega e ilumina los tejados rojos
de tejas árabes y recuperaría la última versión del mundo
cuando ser feliz era vivir sobre las ramas
o debajo de las briznas de hierba.

El 5 de mayo presentación en León

2011-05-01T01:54:00.003+02:00

Bueno, pues ya está liada.

El próximo jueves, 5 DE MAYO, a las ocho de la tarde, en el Salón de la Obra Social y Cultural de Caja España-Caja Duero, pasaremos la prueba final: presentaremos en público nuestro trabajo cultural de todo un año (ver tarjetón adjunto).

El acto va a ser, eso esperamos, muy ameno. Pero, eso sí, la “advertencia” es cierta: si tienes miedo a la oscuridad, o fobia a los ruidos estridentes, mejor es que no nos acompañes o que esperes en la sala contigua a que se abra el telón. Después, intercambiaremos las intervenciones de los escritores con el acompañamiento musical de Manuel Villena (un excelente cantautor murciano que, sin duda, va a sorprender por su calidad artística).

En medio habrá una nueva sorpresa escénica, momentos antes de que entreguemos el Premio de Reconocimiento Cultural “La Armonía de las Letras” al suplemento cultural “Filandón” del Diario de León.

Cerrará el acto nuestro jovencísimo artista y… caerá el telón hasta el próximo año (porque seguiremos, a pesar de los pesares).

Un ruego (o dos): nos gustaría contar con tu presencia (es importante para nosotros, pero también y, sobre todo, para apoyar a los premiados, porque aquellos que nos movemos en los ambientes culturales sabemos lo mucho que le debemos al suplemento “Filandón”). También nos gustaría que hicieras extensiva esta invitación. Es posible que, alguno de tus conocidos, familiares o amigos, quiera estar presente en este acto. ¿Por qué no?

Ah, y sé puntual, si no quieres perderte el “martirio” con el que abriremos el acto.

En cualquier caso, recibe un saludo de la Asociación Cultural “La Armonía de las Letras” y en el mío propio.

Gregorio Fernández Castañón

http://www.gregoriofernandezcastanon.com/camparredonda.html

http://www.gregoriofernandezcastanon.com/libros_campa.html

Fantasía del cuerpo postrado / Luis Miguel Rabanal

2011-04-29T17:26:00.003+02:00

XXXVIII

La mirada que comienza a gastarse
y el abrazo que no dimos tampoco esa vez.
Cada cual recoge con desesperación
su mutismo y lo lanza con cólera al espejo
del otro.

Espejos doblados, espejos de tanta certeza.
La desgracia esconde el desaliento de un niño
que no sabría jugar con el puzzle.

Hay gaviotas y hay murga, mas no desagua la tarde.
Te perdonas la rabia
que anida en tus bolsillos y el poema
que sin ti celebra el último aliento.

(Ilustración: Juan Carlos Mestre, en Fantasía del cuerpo postrado)

Hace ya un año de la llegada de este libro de Luis Miguel, y ya está ahí el nº 8 de Los libros de Camparredonda, 'Memorias de un cabrón resentido' de Miguel Paz Cabanas.

Por si alguien quiere comprar alguno de los libros de Camparredonda, la página web del editor :
http://www.gregoriofernandezcastanon.com/libros_campa.html

Ciudad asediada

2011-04-26T02:55:00.000+02:00

Hay ciudades que no crecen
en Misrata hay calles que solo son muros y escombros
algunos dicen que Misrata es la ciudad de la esperanza
Misrata es la única ciudad cuya esperanza no es verde
Misrata es la única ciudad en que la muerte sí es verde
en las noticias vi entre los escombros una muñeca rota sin niña para jugar
desde entonces Misrata es ciudad de juguetes rotos.

Presentación de 'Al otro lado del espejo. Narrando a contracorriente' en Avilés día 28

2011-04-23T16:19:00.003+02:00

SELIN
3ª SEMANA DE
LA EDICIÓN Y LA LITERATURA INDEPENDIENTE
AVILÉS / ASTURIAS
26 de abril al 2 de mayo
2011

Carpa instalada
en el Parque de Las Meanas.

Presentación de la antología

'Al otro del espejo. Narrando a contracorriente'

(Editorial Escalera)

Presentan:

Gsus Bonilla
David González

Lugar: Carpa de la SELIN

JUEVES 28 DE ABRIL 19:00

Autores:

Nacho Abad + Escandar Algeet + Lola B. Gallardo + José Ángel Barrueco + Batania + Antonio Bordón + Sergio C. Fanjul + Fernando Clemot + Mario Crespo + Iñaki Echarte Vidarte + Oscar Esquivias + Manu Espada + Sonia Fides + Carlos Frühbeck + Hipólito G. Navarro + David González + Esteban Gutiérrez Gómez + Patxi Irurzun + Domingo López + Talía Luís Casado + Marcelo Luján + Inma Luna + Miguel Ángel Martín + Reyes Monje + Luís Morales + Vicente Muñoz Álvarez + Ángel Muñoz (Voltios) + José Naveiras + Susana Obrero + Dani Orviz + Olaia Pazos + Ana Pérez Cañamares + Pepe Pereza + Andrés Portillo + Luís Miguel Rabanal + Alfonso Xen Rabanal + David Refoyo + Markus Renström + Esther Rodríguez Cabrales + Carlos Salem + Mayte Sánchez Sempere + Marta Sanz + Javier Serrano + Lorenzo Silva + María Jesús Silva + Estelle Talavera + Déborah Vukušić + Marian Womack.

Coordinador de la Antología:

Gsus Bonilla

Copiado del blog: http://narradorescontracorriente.blogspot.com/

Hay días ciegos, días rotos, días de un minúsculo salto mortal

2011-04-22T12:59:00.002+02:00

alrededor del ojo se formaron cristales de colores transparentes
alrededor eran cristales como lágrimas solidificándose
alrededor del ojo el espejo desaparece
el ojo ciega el exterior
el ojo duerme como si fuera dos ojos bajo las cejas
bajo los párpados no duermen los ojos muertos
dos ojos ciegan alrededor del ojo cualquier espejo.

II
ojo circular por las vías azules de tus brazos
otra ella en mí detenida
ojo caleidoscopio que se abre al círculo del viento
y se airean los colores y se desparraman sobre el suelo roto
en tarde de luz
retina adentro
como patitas de mosca rompiéndose
al viento de mis pupilas oscurecidas por la noche que ha de llegar
sin retorno hacia el mañana.

Como madreselva después de ser mujer integral o mujer con o sin atributos

2011-04-18T04:02:00.000+02:00

Qué pérdida de tiempo

Me he omitido.

Olvido Marvao

me he omitido
me he callado
me he silenciado
dónde estaba el silenciador cuando me dispararon
me he desaparecido
casi que me he burkeado
me he invisibilizado
me he idiotizado
me he asexuado
me he suicidado y no me he muerto todavía
me he escrito descrito y borrado con una simple tecla supr
me he renacido en otra cosa
me he coseificado
me he nombrado y designado
me he identificado con todos los caídos antes de caer yo misma
me he empequeñecido y encogido hacia dentro hasta ser raíz
me he podado ramas y hojas de vistosos colores
me he alineado
me he firmado en la retina de unos ojos
me he visto caer y me he caído
y me he recogido como si fuera cualquier objeto
y solo he volado en mí.

Dolores de Poesía en los Bares, en León

2011-04-11T13:48:00.001+02:00

El cartel es una gentileza de Julia D. Velázquez

Martes 19 de abril a partir de las 21h

Espacio Vías 21h

El Grab Café 21:45h

Bardalla 22:30h

El Benito 23:30h

Intervendrán:
Toño Morala
Eloísa Otero
Víctor M. Díez
Xen Rabanal
Felipe Zapico
Abel Aparicio
Juan Carlos Pajares
Ildefonso Rodríguez
Jorge Pascual Blanco
Luis Miguel Rabanal
Vicente Muñoz Álvarez

2011-04-10T20:15:00.001+02:00

A todos les ha gustado mucho la llegada de la primavera
como si se tratara de la llegada de un mueble de un libro o de cualquier objeto decorativo
casi todos han colocado sus flores preferidas
flores reales y flores virtuales
la primavera llega con las mimosas
el árbol estaba a la entrada a mano izquierda
un vendaval de invierno tiró el árbol
ahora es primavera y no hay mimosas en la quintana
ahora es primavera y lo primero que notas es que faltan las flores y el árbol que daba las flores y algo de sombra en la quintana según llegas a mano izquierda
a mano derecha hay un pequeño jardín lleno de colores
yo prefería la primavera amarilla de las mimosas

Casicuentos en El rollo higiénico

2011-04-06T14:15:00.003+02:00

Es magnífico, enhorabuena a todos los que se lo han currado.
Enhorabuena a todos los que se lo curran en El rollo higiénico
El rollo higiénico, blog: http://www.elrollohigienico.blogspot.com/
El rollo higiénico, revista: http://www.elrollohigienico.com/

Jose Luis Zúñiga, más que poesía (1949-2011)

2011-04-04T15:23:00.001+02:00

Jose Zúñiga
La fotografía la cogí del blog de Velpister
La canción la compuso Jose Zúñiga hace unos meses a partir de un comentario dejado en este blog http://alfaro-cuantosedevos.blogspot.com/2010/06/dicen-ellos-que-dijo-yo-solo-lo.html
y editada ya aquí: http://alfaro-cuantosedevos.blogspot.com/2010/10/jose-zuniga.html

Lampedusa, Equus y Orión

2011-04-02T03:15:00.000+02:00

Los peces muertos que flotaban durante el día en el mar ya no están
por la noche el servicio de limpieza recoge todos los signos de muerte de la ciudad
cruzamos el puente en silencio
hacia el iglú blanco y frío
si no fuera por el mar soñaríamos que es un desierto
un iglú blanco y frío sobre un desierto de sal
por las noches el servicio de limpieza limpia las huellas que dejamos a diario sobre el puente
durante el día bajo la luz del sol todo es blanco y frío
como nosotros que ocultamos bajo nuestras túnicas un corazón de hierro.

Adiós a Ubú de las reinas desde una almena destruida hundiéndose en el mar

2011-04-01T02:47:00.000+02:00

Nos despertamos cuando ellos se despertaron y sus gritos nos llegaron como ladridos de perros rabiosos y huidos

dejamos de soñar de golpe y sin contemplaciones

cuando ellos se despertaron nosotros despertamos con ellos

y los pájaros pequeños chocaban perdidos en su vuelo contra los cristales de las ventanas de las casas

qué desolación ubú te estás quedando sin reinas y sin mundos patatales.

Escenas variadas sobre los mismos escenarios 5

2011-03-28T20:38:00.000+02:00

A la sombra de mis ojos

Espero otra vez que llegue el verano y el sol transforme el color verde en un tono amarillento

quizá este año me decida y vaya

quizá vaya y recuente las naranjas y los limones que el viento fue tirando de los árboles

en primavera y la señora de la casa vecina recogió

y estaré de acuerdo con ella en lo grandes que han sido las calabazas que ni he llegado a ver

y quizá me dedique a observar algún hormiguero o el vuelo de los pájaros o el humo de las fábricas que casi siempre va hacia el mar

o el tendido eléctrico

no sé

hacia el futuro me siento perdida

me era más fácil observar la senda de los caracoles

o la piedra del nido de lagartos lejos del camino asfaltado y sin embargo lleno de grijo

a la sombra de mis ojos las libélulas azules y verdes que sobrevuelan la fuente

a la sombra de mis ojos el agua de la fuente que desapareció de los mapas

...

Escenas variadas sobre los mismos escenarios 4

2011-03-19T20:37:00.000+01:00

La donna

La bisabuela rezaba
la bisabuela rezaba todas las tardes
esto ante los ojos de una niña era un teatro diario demasiado quieto
los ojos de la niña apenas miraban las cuentas del rosario
los ojos de la niña miraban los caminos venosos de las manos
la bisabuela rezaba y la abuela leía
la abuela leía siempre mientras la bisabuela rezaba
cerca y lejos del río
una tarde y otra tarde
la madre nunca estaba mientras la bisabuela rezaba con la niña a su lado observando los caminos azulados del dorso de sus manos
los hombres de la casa tampoco estaban en la casa a la hora en que la bisabuela repetía de memoria aquella letanía llena de vírgenes
la bisabuela se mantenía en su mundo tántrico todos los veranos
y la niña dejaba de jugar para oír la letanía tántrica de la bisabuela.

Pez-árbol / Omar Figueroa Turcios

2011-03-16T03:07:00.000+01:00

EXPOSICIÓN DE TURCIOS EN MADRID. ESPAÑA. 2011

Exposición TURCIOS ANIMAL.Del 17 de marzo al 17 de abril del 2011.
25 ilustraciones originales con bolígrafos de colores,
en la Librería PANTA RHEI.
Calle Hernán Cortés, 7. Madrid. 28004.
Inauguración el jueves 17 de marzo. 19:30 h.
¡BIENVEINDOS!
http://www.panta-rhei.es/

Copiado del blog: http://turciosart.blogspot.com/2011/03/exposicion-de-turcios-en-madrid-espana.html

Escenas variadas sobre los mismos escenarios 3

2011-03-12T16:22:00.000+01:00

desde que papá murió leo las esquelas que cada día aparecen pegadas en las paredes de la ciudad
cuando las leo sé que la muerte no devuelve a nadie a la vida
desde que soñé que llamaba a la puerta de casa
y le grité histéricamente y con miedo vete estás muerto
y lo grité y lo grité
sé que no volveré a soñar con él
no hubo portazo
porque ningún muerto abre puertas

imagino su vida de niño y la de sus hermanos
y la de los abuelos
como podría pensar en los melones amarillos del verano
formando parte del colorido del mercado de la ciudad

ninguno de mis hermanos sabe que escribo en ellos
ninguno de mis hermanos sabe que voy desapareciendo los recuerdos en cuanto escribo
que no hay distancias que salvar
que solo es un caer
callarse
hablar sin decir nada
un color amarillo limón
muy ácido

Escenas variadas sobre los mismos escenarios 2

2011-02-27T02:19:00.001+01:00

después de la muerte de papá toda la familia se vino abajo
repartieron sus pertenencias en el sentido más absoluto
no quise nada
uno de mis hermanos tampoco
mis otros hermanos para celebrar el botín se fueron de vacaciones
a México
ahora vivo en la casa de los abuelos
de vez en cuando veo a mis hermanos
apenas hablamos del pasado
ni de papá
solo hablamos de la casa que dejamos sola
del viento fuerte de diciembre que tiró el muro de piedra
de que hay que segar el prado
arrancar las malas hierbas
de quién irá a recoger las manzanas y las ciruelas y los higos
las frutas que sin duda seguirán naciendo
entre las hierbas malas
si antes los pájaros no se encargan de ellas
y sería una pena dicen mis hermanas.

Escenas variadas sobre los mismos escenarios

2011-02-23T14:08:00.001+01:00

imagen1

cuando papá murió todos los hermanos reunidos en silencio ni una lágrima

imagen 2

desde la última operación papá ya no fue el mismo era como un chipirón intentando tocar algún cuerpo que le dijera que no estaba solo

imagen3

la última autopsia que papá hizo fue a un cocodrilo sobre la mesa del comedor aunque intentó ocultarlo ordenando limpiarlo todo antes de que nosotros llegásemos

imagen4

la única escena de ternura que nos queda de él es imaginarlo cuando nos perdimos en la nieve y nos llamó para saber si ya estábamos bien

imagen 5

el momento más duros fue cuando quiso que lo llevásemos a comisaría a entregar todas las armas que tenía en el armario

imagen6

es el sonido de su respiración agonizante durante casi tres días

imagen previa a la 6

sacadme de esta jaula no soy un animal para que me tengáis atado

Un libro, tres libros, tres libros en un libro

2011-02-05T13:47:00.001+01:00

la niña de la diadema blanca es un flashback mal iluminado
la niña de las zapatillas rojas sobre el verde es una fotografía amarillenta
las vacalorias volando es un recuerdo que nadie supo filmar a tiempo
cada vez que abres ese libro todas echan a volar terroríficamente
al atardecer y la niña deja sus zapatillas rojas sobre el verde
y marcha llorando mientras la niña de la diadema blanca grita
mira insectos gigantes voladores que vienen de otras galaxias
seguro le dice al niño invisible que juega a su lado

nadie sabe por qué aquel día al anochecer había tantas vacalorias muertas
delante de la casa

2011-02-03T03:48:00.000+01:00

...dos mujeres cubiertas con un velo de seda azul cielo sentadas en silencio ante la muerte de una cama de hospital sin mirar al guardián que observaba y custodiaba…
Mar Iona

del nacimiento de la herida
del primer libro abierto al nacimiento de la herida
como un secreto tras una puerta cerrada las tapas del libro
como una oscuridad tras un solo ojo abierto a las páginas cerradas
como un través de la pequeña mirilla en la puerta cerrada
como un pararse ante una estantería milimétricamente ordenada en su contenido
como un fuego de hojas de libros
en una mañana de invierno

y evitar el sonido fuerte de las /R/ en el poema que ha de suturar la herida
y dejar que las palabras de las hojas de los libros que no escribo
sean el fuego de los libros que nunca escribiré

Papiro del pensamiento político-culinario de cualquier rey ubú descendiente del gran Ubú de las reinas

2011-01-31T22:39:00.000+01:00

Yo, pequeño ubú, me creía en la plenitud de mi intelecto pero me torné concupiscente al conculcar los límites de mi propia estupidez sustantiva, esto es debido a ciertas fluctuaciones preolímpicas procedentes de mi pequeño bulbo raquídeo, a partir de ahí desarrollé el concepto retiniano del desprendimiento, sirva de ejemplo:

Café
                                     Clase            no clase
Mañana                         No                    Sí
Tarde                            Sí                      No

Habemus madres y padres con contratos y sin contratos y ya no comemos nunca perdices

2011-01-28T17:30:00.001+01:00

Nota de prensa improvisada:
Soy una sola, indivisible, tipo fangoria en un cajón de sastre.
Nota aclaratoria a la nota de prensa improvisada: se puede colocar una coma entre una y sola.

Nota de prensa pausada:
En la mejilla derecha justo bajo el párpado inferior se ha situado un tic molesto y desganado, un okupa en toda regla y no es un okupa artista ni artístico. Solo es un tic de costumbre tradicionalista.

Nota de prensa simple:
Han aumentado todos los contratos civiles tipo telefonía móvil, para mayor movilidad civil de las parejas fuera de la iglesia dominante del país. Podemos oír madre deus o su padre deus. Incluso podemos ser madres y padres con y sin contrato tipo telefonía móvil
Y como no pensamos callar a ese cura, por favor, regálenle teléfonos móviles orquestados y libres de canon, para que ocupe sus tiempos en mejores soflamas que las uniones y que vaya haciendo camino como su nombre indica hacia mejores causas.

Para aquel hombre el recorrido siempre era idéntico

2011-01-24T03:55:00.003+01:00

por las mañanas salía desde el mismo punto de partida
y daba la vuelta en el mismo punto de retorno
algún día será así
sin la perspectiva del tiempo o del espacio
o simplemente con perspectivas más simples

por las mañanas desde Islandia a Portugal
siempre con temor a perderse

en esa línea geográfica su tiempo se quebró
y se hizo el tiempo de jaulas cerradas
y se hizo un cuerpo como una figura cubista
fragmentado
desfragmentándose

tiempo de pies mutilados
dentro del zoo.

2011-01-19T04:42:00.001+01:00

y dice al final entradas antiguas
cómo de antiguas

insertemos las palabras de ayer
ayer fue el día de disco duro externo
como aún está vacío
las entradas antiguas carecen de palabras
como un mundo carente de palabras
no era un mundo sordomundo
solo era un mundocarencia
el mundo de ayer viajaba entre dos puntos
dos puntos al principio
y dos puntos al final

salvo error inscribió un anónimo en el muro
y se olvidó de los cuatro puntos
las puertas
por las que los empleados municipales entraron y limpiaron
todos los escritos del muro
mudo el mundo
se fueron a dormir
antes el más infantil gritó
idiota el primero que se despierte
y no se despertó nadie
todavía
es un mundo carente de idiotas
es un mundo de idiotas dormidos
ahora solo los más listos escriben sobre el muro
hasta que se les olvide los puntos
no te olvides de los putos puntos escriben
pero ya nadie pone los puntos
espero de un momento a otro verlos desfilando hacia el dormir.

yo solo soy salvo error la entrada más antigua
cómo de antigua

y si fuese salvo error la entrada más reciente
cómo de reciente

desde el disco duro externo
salvo error.

2011-01-15T03:47:00.004+01:00

Nunca escribí una carta que comenzara querido papá
nunca me leerás en una carta que comience mi querido papá
ya nunca escribo cartas
nunca me escribo en la palabra padre
casi nunca hablo de mi padre
si lo hago lo nombro con rabia
rabia no quiere decir odio
rabia designa lo animal
si me miro cuando pienso en él
quiero ser un animal rabioso
animala mala rabiosa
bio s.a.

nunca se vuelve a la vida después de muerto
y él estaba muerto
esa tarde

cuando desaparecieron las fechas.

Cualquier discurso descerebrado sería mejor que este en escala diez

2011-01-09T04:17:00.000+01:00

De todas las radiaciones que recibimos ninguna es más peligrosa que nuestra propia radiación.
En algún campo magnético y/o electromagnético las palabras se descomponen en símbolos binarios.
A cada símbolo dale el valor de un espíritu chamánico.

Y si te lo crees ¿serías más feliz o infeliz?

Mi cerebro es un hormiguero.
Cada hormiga es un chamán.
Mi cerebro es un templo
es un bosque o una selva
es una tribu urbanarural
de chamanes.

Nunca verás hormigas chamanes
laboriosa y afanosamente
desde mi cerebro.

En absoluto, en términos absolutos que tanto detesto,
ninguna de las hormigas de mi cerebro es feliz
o infeliz.

Mirada triste como un quince de diciembre nevando

2011-01-05T16:42:00.002+01:00

cuando mamá se marchó ella lloró mucho
mamá se fue con papá pero ella no lloró por papá
mamá volvió y ella siguió llorando porque se iban otros

tú tienes un problema

el niño que se creía los cuentos
ya no duerme al lado de la ventana

por qué los reyes aquel año fueron tan malos
y te regalaron una pistola
y a mí las tijeras y las agujas de hacer punto y la lana
con la que tejí una bufanda para rodearte el cuello

por qué fueron tan malos que te dejaron aquella pistola
que se disparó sola, dijeron,
mientras mi bufanda iba apretando alrededor de la garganta.

Luismi El Grande/ de Club Leteo

2010-12-20T14:20:00.000+01:00

Diciembre 20th, 2010

«Aquel verano decidimos que la vida merece la pena. Que a pesar de todo hay palabras que escudriñar cuando la razón no nos la da siquiera nadie. Y que la niñez es tan hermosa como una niña perfumada que nos confiesa haber visto dos o tres leones, hambrientos y azules, en la era de Quinto, sin más.»

La portada es obra de Sandra 'lachicadelasegundafila' Muñiz

Hambrientos y azules, sí, el miércoles presentaremos el nuevo título de la colección de narrativa de Ediciones Leteo. Se trata de Casicuentos para acariciar a un niño que bosteza, del insuperable Luis Miguel Rabanal. Hacía mucho que teníamos ganas de echarle mano a este gigante y parece que sí, que al final nos la ha echado él a nosotros.

Será en el Salón de Actos del Ayto. de León (esquina entre C/ Ordoño II y C/ Alfonso V), el miércoles 22 a las 20.30 hs. Apadrinarán José Manuel Trabajo y Tomás Sánchez Santiago.

Un adelanto, una perla del cofre:

La Carrera de Rosca

«Una vez, solamente una vez, y fue dulce. Consistía la gloria en el beso que Carmen daría al vencedor y en la noche de luna redonda los demás besos crueles, los del primer placer que llega a quitarnos sin pudor la vida, a raudales.

Muchachos que corren. Cuerpos bañados en esperma que imaginan cuerpos estrechados más allá del deleite, como un incienso que deslumbra, y esperan ser devueltos al origen, pero rotos con ternura por la lucha encrespada de las bocas. Ese santo remedio que la traición no esconde jamás.

Al amor le falta el brillo que no debe decirse. Por la tarde los hombres contemplan el trote alegre de sus hijos, igual que ellos ahora tuvieron una vez la oportunidad de vencerle merecidamente al tiempo. Sólo una vez, recuerda.

Ha sido Carlos y se nota que arrastra tras él la temeridad de lo inasible: su beso posee esquinas oscuras y ramitos de menta y papeles manchados. Se ruboriza y fuma el pitillo con una pequeña pretensión de amor en sus ojeras, o no.

El próximo año seríamos nosotros los que pintasen con mucha cal la meta. Una muchacha que hoy está cerca de ti, sentada, romperá tu corazón con parsimonia. Solamente una vez más y bastará con eso. »

Gracias Luismi. Un abrazo ENORME.

Posted in Agenda de actividades, Col. de Narrativa "Relojero de Banaguás", X Jornadas Culturales Leteo | No Comments »

Copiado del blog Club Leteo:

http://www.clubleteo.com/
http://www.clubleteo.com/ediciones-leteo/narrativa/luismi-el-grande

Yo no lo creo, el egocentrismo no está subestimado

2010-12-15T20:42:00.000+01:00

ser un centro floral
un centro mapache
.
arde roma
que arda
y más
¿arderá europa?
que arda
y más
.
ya no quedan incendiarios
desde nerón el fuego no es céntrico
arderá el mundo
sin nuestro fuego
solo hay aguadores apagadores
pero ahora que arde roma
no todo está perdido
el hormiguero comienza a moverse

que sea un movimiento tántrico.

2010-12-12T03:38:00.001+01:00

podría intentar venderme como un valor seguro
ser un valor seguro al alza
sin tachaduras
recuperar mis tacones abrillantados allá para el año 3020, por decir fecha futura y libre de compromisos históricos
como una furia económica sin cuartel de principios de siglo
¿verdad, doctor, que usted entiende este tiempo paranoico de intercambio de monedas sin monedas?
valor cartón tipo americano sin estar en usa
valor celuloide
y describir desde su nuca las llagas de su boca
cubrir el espacio con un macinger z cabreado
o con cualquier superman precipitándose contra los mármoles de la avenida principal traídos desde carrara antes del terrible año de las torres
superhéroes y héroes y provocadores sobre el granito sembrado de estrellas
desde mi boca a la suya los cuervos guays y superguays
las alas desangeladas de sus vuelos
y cuando llegue diciembre y descubra que los cuervos no tienen risa
acercarles los chales a sus dam@s
los abrigos de cachemira a sus abuel@s
cargar la batería del escenario animado y sin flores
the movie sin director
el sueño más perfecto
un sueño orquesta

No era este el guión cuando el supr suprimió la línea tutelar

2010-12-09T03:24:00.000+01:00

Prueba a múltiplo de dos a divisor cero a laminar almendras flambear pistachos o color melocotón

prueba a poner puntos y comas donde quieras

respira rápido a jadeos fulminantes sobre camino de monte y cuesta arriba hacia las nubes por ejemplo

llena el hueco de tus huellas de sal marina de yodo cantábrico y árnica para calmar la piel

y recita
y recítame
:
y ya
:
una noche fui pollock otra jazz y otra berlín
muchas noches fui yo
muchos yos en muchas noches
yos de jazz
yos pollock
yos fuera de berlín
noches color sin color
noches estación de tren
noches frío de estación
afuera nieve
sobre los tejados
sobre los raíles
sobre los trenes

rendez vous
sin guión

X JORNADAS CULTURALES LETEO

2010-12-04T22:59:00.002+01:00

Para ampliar, clic sobre la imagen.

http://www.clubleteo.com/agenda/alzando-el-vuelo

Muy pronto: Casicuentos para acariciar a un niño que bosteza/L.M. Rabanal

2010-12-01T20:39:00.000+01:00

También Luis Miguel Rabanal

2010-11-22T20:42:00.001+01:00

Es evidente que el nombre propio de la X edición de los premios Leteo es Enrique Vila Matas, pero los respon- sables del galardón también han querido tener muy presenteotro nombre, el del escritor omañés (de Riello) Luis Miguel Rabanal. “Luismi es un autor fetiche para todos nosotros, creemos que es un escritor cuyo nombre debería de sonar para el premio Nacional, lo que ocurría es que publicaba poco, pero como este año se ha soltado el pelo y ha escrito mucho más creo que es el momento de apostar fuerte por él”, señala Rafa Saravia.

Ellos lo van a hacer y en el acto de entrega del premio a Enrique Vila Matas también presentarán un libro de Rabanal, el titulado ‘Casicuentos para acariciar a un niño que bosteza’. También presentarán un poemario que Yaiza Martínez y su revista, The children’s book of american birds, en la que han hecho una fuerte y costosa apuesta.

En La Crónica de León
http://www.la-cronica.net/2010/11/22/apoyo/tambien-luis-miguel-rabanal-105355.htm

Premio Libro Leonés 2009 al Mejor Libro de Creación: Mortajas

2010-11-11T13:13:00.001+01:00

Leer en La crónica de León y en El Diario de León

http://www.la-cronica.net/2010/11/11/vivir/el-ilc-da-a-conocer-los-mejores-libros-leoneses-104046.htm

http://www.diariodeleon.es/noticias/noticia.asp?pkid=564263
Enhorabuena, Luis Migel.

2010-11-07T04:18:00.001+01:00

llueve
los sombreros están mojados
los sombreros mojados están colgados en la pared
los sombreros mojados cubren parte de la pared blanca
los sombreros llueven sobre la pared y sus gotas que caen procedentes de LLuvia hacen unos hilitosríos
la lluvía de los sombreros hace crecer ríos de agua oscurecida sobre la pared que ya no es tan blanca

seguirá lloviendo durante siete días y siete noches
el hombre del tiempo lo dice
el hombre del tiempo conspira y estresa desde su interior hacia el exilio
conspira y estresa tanto que pensamos
pensamos que las floresdelmal volverán a florecer
las floresdelmal volverán a florecer si no han vuelto a florecer todavía

pasados los siete días y las siete noches de LLuvia
ya podremos hacernos los nómadas otra vez

ir venir volver regresar
y tirar todas las llaves

.

2010-10-30T20:40:00.002+02:00

me ahogo no quiero respirar de bosque
me encharco de pies hundidos
me apoyo en troncos de apariencia fuerte
pero no son fuertes y me tambalean
me desarticulo articulaciones doloridas en el futuro
me desarticulo para no verme en mí
en mí donde moriré
me lloro presente
me hago feliz en babel inventada y llena de música
solo música para dormir morir vivir
y definitivamente ser una yo no
ya no en mí
en mí no busques árboles
(de outsider)

Jose Zúñiga

2010-10-22T00:03:00.000+02:00

A partir de una entrada editada en este blog, a partir de su comentario para ser más exacta, Jose Zúñiga, compuso esta canción, y lo explica muy bien en su blog tiempo a destiempo.

Esta vez no oiréis esos segundos de publicidad que tenía goear, y que yo ni sabía que exisitían. Disculpad las molestias publicitarias. Todos mis goear publicitarios han sido ya eliminados.

Interdictos del rey Ubú

2010-10-19T03:25:00.018+02:00

Nadie morirá de soledad estando rodeado de tantas de mis reinas
nadie morirá de pobreza sobre los brotes de este gran patatal que es mi reino
nadie conocerá su propia pobreza de espíritu
ni sabrá que esa palabra no dice
que ninguna parte del cuerpo le responderá a ese nombre
ni para entendernos hablando nos pondremos de acuerdo
nadie morirá en el cerco de palabras de otros
púas sangres y arpón de voces
nadie
hasta ser capaces de rodearnos en nuestra propia isla
morirá sin cubrir sus heridas con saliva flameada
hasta entonces que solo suenen guitarras negras

Canción en el reino de Ubú

2010-10-16T01:38:00.000+02:00

...
dónde estás
hoy no te veo
hoy no te oigo
acaso he perdido tu voz
blackbird
dónde estás
dónde estás

blackbird

te amo blackbird
con voz blanca y ...
y...
...militar...

no me gustan nada estos paseos de botas militares en la ciudad.

pero si no es tu ciudad.
no, es la capital del reino, mi reino
tu reino?
mi reino no es de este mundo
ni de ese
ni de aquel
ni de aquel otro
oh gran ubú
cómo están dejando el patatal
oh gran ubú

oh blackbird.

le

2010-10-11T13:58:00.001+02:00

No me creo nada
ningún yo bajo el disfraz
solo popes de neón
si tiras una piedra se romperán
una palabra como piedra
una piedra como palabra

calla calla dice la piedra

tírala tírala transcribe la palabra

cualquier signo cualquier punto dice nada

de repente la vida se ha puesto seria
se acerca animado fibrilador

la fuerza reaparece desaparece bajo la piel
me exaspero

la

2010-10-07T16:56:00.003+02:00

La senda del oso es para el invierno
cerámicas para derramar mieles
en el bosque
se pierden los nexos
en impersonal se habla mejor?
soy una inconexa
hablo peor
para que no se me entienda?
me repelo
me expelo
me automatizo desde mí
yo misma
hacia mi yo misma
la yo

Una de las reinas de Ubú desquiciada por un sms de Ubú de las reinas

2010-10-05T03:10:00.002+02:00

Un sms a media mañana: no tengo personalidad prepárame la comida.
Respondo: no me sobran personalidades pero puedo prepararte alguna.
Es en serio iré a comer.
Escribo a quién

La prima donna lejos del público

2010-10-02T22:45:00.001+02:00

Una niña camina hacia la ciudad
una mujer se alejan de la ciudad
dos hombres
netamente neutros
ni van ni vienen
como si levitaran
tristanes, isoldas, tanhausers
wagner o alma malher
por aquí no pasan hace tiempo
los mann ya no quieren hacer cine
pero abren su puerta y alma entra
los bunny del camino
se dicen
ahora piensa en alguien que te vuelva loco
y pensó en bela bartók
y en la subida al monte carmelo a ritmo de rock

la prima donna
con una rayita
de espaldas al coro

2010-09-29T02:27:00.001+02:00

Los marcadores no marcan están en huelga
las células no se oxigenan
el agua no llega a los grifos
Ubú se mantiene en palacio y su llanto se oye desde los arenales
los piquetes llevan los camiones de mercasur cargados de comida hacia el poblado
las ratas también están en huelga
y el frío de mis brazos parados también
¿realmente existió alguna vez el estado del bienestar?
Miro hacia la ventana y bajo la luz amarilla de las farolas están ellos

Entre paréntesis vive el poemas o menos

2010-09-25T04:25:00.009+02:00

este yo que cada día es menos maldito
(en el sentido de maldita voz que grita)
y es más mudo y paralelo al agua
(que no es su agua
doctor
que no es lágrima
es agua aguacero)
y que se diluye
o se condensa hasta hacerse pesado
y caer de sí mismo
o de mí misma
(no son las palabras lo que limitan mi mundo o el suyo
ni siquiera la ausencia de palabras
cuando se inicia el proceso

proceso: compacte mis yos doctor

compactar todos los procesos)

Así serán los servicios mínimos de las reinas de Ubú en caso de que decidan hacerse a la mar:

2010-09-24T02:51:00.002+02:00

Parirán a sus hijos y a sus hijas sobre los arenales del reino y ... a determinar por el froilán del rey
criarán a sus hijos y a sus hijas y cantarán canciones de.... a determinar por ...aún sin determinar
atenderán las labores del palacio, todas, todas, incluso las más olvidadas
mitigarán los dolores de Ubú de las reinas
y si no atendieran los servicios mínimos serán trasladadas al iglú de Niemeyer a esperar el frío invierno.

Aria que cantaré dentro de mare nostrum

2010-09-23T00:48:00.000+02:00

io non sabré
intelligente
ay guarda mi
guarda me
aspetta
promette

don de lenguas
buen oído
erasmus resucitado
los babeles babelando
gritando viva viva
mis torebous vivan
y los correvediles
astados ateados
para siempre
viva! viva!

el mio destino
roga la predadela
resisto
nadie mais forte
a la morte
non mio fratello
questo prometo ayer
morir per te
el mio destino
rosa la de la arena
per se per te
sé tú
non più

Cuando los superellos llenan el universo de conjuntos vacíos e infinitos

2010-09-18T18:45:00.010+02:00

-¿Su psiquiatra es un buen doctor?

. línea vacía e infinita

-¿Usted ha llegado a admirar a otros pacientes compañeros suyos?

. línea vacía e infinita

-¿Usted es consciente y ellos, no?
. línea vacía e infinita

-¿Vuelan lejos?

. Pero bajo.
-Ah...

. Todos un día deciden aterrizarse.

-¿Luego se arrepienten.?

. Y viven lentamente en narcosis a grandes dosis.
-Entonces nunca podrán llamarse valentinos.

. Es por la falta de apego.
-¿La falta o el ego?
. No incordie
. no sea vacío
. no sea infinito
. no sea tan lineal
-Me compraré una viola o un chelo.
. Tiene buen oído, no amenace con el arco.
. Al fin un buen leñador en el bosque.
.¿No corta leña para el fuego?
-No.
. ¿No?
- No, sólo conjuntos vacíos e infinitos.

Y ahora serás un pararrayos en acción

2010-09-10T16:26:00.002+02:00

No quiso durar en el tiempo más
que los ojos que lo habían mirado
demasiados veranos sin ojos
llamó a su amigo el viento
y el viento lo derribó
para eso están los amigos
para echarse una mano si hace falta
una racha fuerte al tronco
a las ramas
o al cuello como aquel que dice
las raíces lo vieron todo
y no saben a qué manos recurrir
para sobrevivir a la barbarie propia
de su cuerpo
por aquí ya no pasan leñadores
tierra o bosque de nadie.

Sabiduría de adivinar qué rostros se ocultan detrás de cada máscara

2010-09-06T02:46:00.001+02:00

un rostro y varias máscaras
o varias caras tras una misma máscara
las mías están hechas de las palabras de los otros
de sus espejos y de sus reflejos
me da igual
he elegido el camino de los gansos
y voy hacia atrás
por dentro
mientras ellos bla bla bla
ninguno de mis hijos me balbuceará en sus raíces piensa en una ella
ningún hijo mío babeará mi nombre con su sangre piensa en un él

predicadores profetas sin mañana
filósofos y lingüistas aprendices de crítica literaria
soy el punto más negro y más pequeño
del discurso de la nada
néant néant y naïf quiero
madre hermano marido hijo hermana vecinos
amigos nadas deambulantes
compañeros examantes abruptos
vaca rata perro faldero o peligroso sin dueño lechuza
mi elefante gris caballos del vecino gato siamés
charco fuente río playa mar
todo en la palabra néant
del naïf al neant la enumeración más simple
para desaparecer mientras elimino las comas
los signos de puntuación que ayudan a respirar
a hacer legible lo ilegible de cualquier discurso
sobre
dolor de hospital
y puertas cerradas